Los deseos paganos

Nuestra costumbre: el fuego.
Somos dos seres ávidos.
Mi voluntad chispea
para vivir el día
y encontrar en su ardor
la misma causa.

Todo tiene vida

Todo tiene vida, el cero y la rana.

Se ríe una tiza,

y llora una goma,

una porque escribe,

otra porque borra.

Todo tiene vida,

sonrisa y palabra.

Y a todo tenemos

que decirle: ¡hola!

¿cómo estás?, ¿qué tal?,

que duermas muy bien,

¡hala..., hasta mañana!

A todos, al lápiz,

a las zapatillas, al libro

de cuentos, al pez, al pijama...

Todos tienen vida,

silla, luna, mesa...,

y todos nos hablan.

Al otro lado del poniente

Al otro lado del poniente

hay un oráculo de dioses ilegales

que te explican en ático porqué se escapa

el tiempo.

No piden nada a cambio

de izarte en uno de sus templos para siempre

o convertir tu boca en un perfume

de hierbas consagradas.

Pregunta por el camino más olvidado

de la tierra y no mires lo que se queda atrás

hasta la luz del alba.

Maquinaria de la vida

Mírate por dentro,

asómate un día,

verás qué paisajes

llevamos encima.

Dedica unas horas,

mírate sin prisa,

verás cuántos órganos

en plena armonía.

El corazón siente,

el pulmón respira

y mientras la sangre

transcurre tranquila.

Conócete, observa:

no es nada sencilla

esta maquinaria

que nos da la vida.

Cuídala y escúchala,

porque es gratuita,

y como una flor,

¡ay si se marchita!

Manifestación

Se subieron al cielo

con gigantes megáfonos:

¡Quien entienda una guerra,

que levante las manos!

Y sólo un presidente

y un rey refunfuñón

y un obispo reumático

y un fabricante de hambre

y un falso ecologista

y un inventor de marcas

y un coronel jorobo

y un vendedor de lágrimas

y un cazador de cuentos

y un dirigente enano

y el abuelo de un monstruo

levantaron el brazo.

(Bueno..., y unos buitres que iban

con pancartas carnívoras

esparciendo catarros)

Mariola

La Ratita Mariola

ya no es la misma,

ya no teje poemas...

y olvidó a su pandilla...

ya no quiere ni entrar

en queserías,

ni meterse en las bolsas

de peladillas.

Dice que tiene amigos

en internet,

y que habla a todas horas

y no sabe con quién.

El caso es que nos miente

o se ha vuelto tarumba,

porque de noche está

más sola que la una.

Qué más da que le digan:

¡¡¡¡ holaaaa Mariolaaaa,

muchos besos y abrazos

desde Colombia!!!!

Y sigue ensimismada -habla que habla-

con ratón, con teclado,

pero nadie la mima

ni está a su lado.

Ya se lo repetimos:

¡venga, Mariola...!,

vuelve con tus amigos,

que estás muy sola...

Siempre se lo decimos:

¡Anda, Mariola!

olvida la pantalla,

suelta el ratón,

deja esas sombras.

Vuelve a juntarte

con las ratonas.

Si me entregas tus tierras

Vengo del Norte

XV

SI me entregas tus tierras

las fuentes dejarán que beba tu ganado

y una tarde, cada cien primaveras,

celebrarán tu nombre con albahaca y lluvia

los pobladores que no conoceremos.

Pídeme que te ofrezca mi sangre,

ruégame que robe los dialectos del agua,

oblígame a entregarte la edad del viento.

Si me ofrendas tus campos todo será tuyo

y nacerán las flores orientadas a ti

y los montes tendrán distinta perspectiva

y las aves un vuelo sin frontera.

Estoy dispuesto a no volver al Norte

si firmamos la paz y enseñamos la mar a los desiertos,

la palabra a los bárbaros, el sol a los enfermos.

Aquí la muerte es una brisa

enamorada de tus pechos,

de las frágiles dunas del carácter humano.

Aquí la tierra posee la estatura de los sueños

y la sombra incapaz de la amargura.

Estoy dispuesto a no volver al Norte

para estampar los gestos de tu vejez anónima

en todos los espacios

y edificar santuarios donde viva la llama

de tus ojos abiertos.

Nunca regresaré ni hablaré del pasado

ni te reprocharé mi corazón sin dueño.

Pero quédate en mí, fuente, cometa, despertar,

únete a mi aliento, infinitud,

y respira conmigo

y toca con mis manos.

Todo podrá ser nuestro

sin distinción de género. La verdad

sabe ácima como el pan de los dioses,

a pesar de ser dulce.

Vendrán los peregrinos y tú, esfinge dolorida,

borrarás los caminos que no llegan,

pondrás todos los lugares aquí mismo,

responderás de luto como el tiempo.

Estoy dispuesto a no volver al Norte

y a llorar algún día recordando mi infancia

cuando ya estés dormida,

pero hagamos la paz y rompamos los nombres.

Rojo

Una selección poética

Yo buscaba el color del corazón,

el color de la sangre, el color de las fresas,

el de las barras de carmín,

el de las manzanas muy maduras,

el de las crestas picudas de los gallos,

el rojo de los gorros de los gnomos,

el rojo rojo de Caperucita,

el de las faldas de las amapolas.

♥♥♥

Necesitaba rojo para sentirme entera,

rojo para plantar geranios en mis sueños,

rojo para el jarabe, para las mermeladas,

para el sabor de los pimientos,

rojo para los coloretes de las pompas

y para echarle a veces a las llamas

y a mis mejillas que siempre se sonrojan.

Rojo,

cuántas veces en rojo te soñaba...

♥♥♥

Uno nunca sabe dónde está el color de su vida,

uno nunca sabe cuánto rojo le espera.

Yo buscaba mi rojo en los claveles,

en las guindas, en los atardeceres,

en las señales de tráfico, en los brezos.

Rojo que fuera de grito,

rojo que no fuera de fábrica,

rojo que no fuera de guerra.

♥♥♥

Buscaba el rojo que se difuminara

con el rojo que tiñe tu belleza,

con el rojo que almuerzan los tomates,

con rojo sarampión, rojo frambuesa.

Y ya ves, a uno nunca sucede nada seguro,

yo buscaba y buscaba

y tú... rojo, mi rojo,

sobre la roja carne de una simple cereza.