Y todos nuestros días terminarán

Y todos nuestros días terminarán.
Déjame recorrer los pueblos de tu carne,
reconocer la tierra que te forma
antes de que te lleve el aire poco a poco.
Hoy quiero compararte con el humo y no decirte
nada,
respirarte con la profundidad de los suspiros,
tocar efímeros tus labios,
deslizar tu presencia encima de mis dudas
y empezar a creer que no tenemos nada
que ver con la tristeza.

© Aurelio González Ovies

En presente

Voz: María García Esperón

Música: Einaudi

MMXII

Ese río que pasa por tus ojos

Ese río que pasa por tus ojos
y navega en silencio
y luego se desborda
y naufraga en tus labios
y entristece tu rostro.
Esa sombra que surge de tu sangre
y alborota tus huesos
y despeina tu forma
y anochece tus manos
y te aleja del mundo.
Ese fuego que te aproxima al nunca
y aniquila tu fuerza
y escala tus pestañas
y se inflama en tu llanto
y gira en tu no ser.
Esa tierra que te cae como lluvia
y apuntala tu boca
y siembra en tus palabras
y besa tu pasado.
Esa tierra maldita que te araña y te traga.

© Aurelio González Ovies

En presente

Voz: María García Esperón

Música: Einaudi

MMXII

Preguntadme quién soy, de dónde vengo

Preguntadme quién soy, de dónde vengo.

Miradme solamente cuando no me veáis
y habladme si yo estoy delante.
La soledad es también un planeta
de silenciosos orgiásticos y frutos llenos
de agua. Si pudiera explicaros...

© Aurelio González Ovies

En presente

Voz: María García Esperón

Música: Einaudi

MMXII

Esta puerta es el tiempo

Esta puerta es el tiempo
que no va a ningún lado:
azul como la música que nos recuerda
un poco las ganas de llorar,
hay un hombre sentado
que piensa para siempre
y unas letras que dicen
que Toni amó a Teresa.
Hay una fecha clavada en las polillas
y un domicilio ausente
en un rostro de madera.

La vida es esa boca
redondeada con tiza.

© Aurelio González Ovies

En presente

Voz: María García Esperón

Música: Einaudi

MMXII

Otras veces veníais

Otras veces veníais, aunque no fuera
agosto,
a encalar vuestra ausencia
y ventilar los cuartos del invierno.
Llegabais los domingos
en un seiscientos blanco -un recuerdo
que apenas sube ya las cuestas de mi mente-.
Eran días distintos, vosotros lo sabéis,
días con un sabor sin marca
que ya no vende nadie,
inusitados gestos en vuestros rostros
niños por detrás de los árboles.

© Aurelio González Ovies
En presente
Voz: María García Esperón
Música: Einaudi
MMXII

Otra vez que volvamos

Otra vez que volvamos
no dejaremos nada en el camino,
no quedaremos solos para siempre,
no buscaremos siglos en las piedras,
no cerraremos nunca nuestra casa
y el mar no borrará la arena
en vuestros nombres.

© Aurelio González Ovies

En presente
Voz: María García Esperón
Música: Yanni
MMXII

Que nadie escriba un verso

Que nadie escriba un verso
para no hablar de ti.
Somos este paisaje que visita
la noche:
lejos hay un volcán que ya no llora,
las ruinas de unos ojos
y el deseo azulado que despluman los búhos.

© Aurelio González Ovies

En presente 

Voz: María García Esperón

Música: Nocturno, Chopin (Einaudi)

2012

Ahora estoy conmigo después de mucho tiempo

Ahora estoy conmigo después de mucho tiempo
y pasaré las horas recorriendo los álbumes,
mirando vuestros rostros siglo a siglo.
Os agradezco la memoria. Pues sé que estáis
detrás de cualquier rosa,
yo sé que el sol os llega de repente
y que asomáis puntual al mediodía.
Volver a repasar vuestra presencia.
Comprender que no me queda nada de mí mismo.
Volver a daros gracias.

© Aurelio González Ovies

En presente 

Voz: María García Esperón

Música: Einaudi

2012

Eres, dulce mía, ligera

     On a vu souvent

  Rejaillir le feu

         De l'ancien volcan

                  Qu'on croyait trop vieux

Il est paraît-il

        Des terres brûlées

           Donnant plus de blé

          Qu'un meilleur avril

Eres, dulce mía, ligera
como un tango de agua.
Pero no te confíes,
lo nuestro es esta tierra
condenada al destino,
esta tarde que huye como un sol de verano.
Lo nuestro es todo aquello
que cambia ahora, ahora, ahora
y entre ahora y ahora
nunca nada es lo mismo.

Eres, dulce mía, amarga como el tiempo.

© Aurelio González Ovies

En presente 

Voz: María García Esperón

Música: Yiruma

2012

Hace tiempo que se fue el pecado

Hace tiempo que se fue el pecado.
Venid a este paisaje donde no tengo conciencia,
a este desierto enfermo de pirámides
y palmeras que esperan
con sus brazos abiertos.
Estoy deshabitado. Más que nunca.

© Aurelio González Ovies

En presente

Voz: María García Esperón

Música: E. Karaindrou

MMXII

En presente

Cuando nos demos cuenta
la vida habrá dejado de nosotros
una estación inédita
y un camino a mitad de la palabra.

*
Fui feliz con muy poco,
porque sus ojos de arena
marcaron las horas más felices de mi vida.

*
Partiremos de aquí
y todo lo nuestro
quedará en las sonrisas de las hiedras
que suban a buscarnos olvido arriba.

*
Más allá que haya lo que quieran
siempre que aquí estés tú.

(C) Aurelio González Ovies
En presente
Voz: María García Esperón
Música: Yanni
MMXII

Quiero inmortalizarte

Quiero inmortalizarte
sobre el manual del agua.
Atar tu voz a los pies de la lluvia.
Predecir la nostalgia que causarán tus ojos.
Quiero, sencillamente,
nombrarte en algún sitio
donde no acuda el tiempo.

(C) Aurelio González Ovies
En presente
Voz: María García Esperón
Música. Kitaro MMXI

Pasa el tiempo

Pasa el tiempo
y es todo irremediable.
A un paso de nosotros
hay un donde sin suelo,
una lluvia enfermiza
que divide la tarde
en dos días diferentes,
un naufragio de rosas,
una tierra cubierta de silbidos
como un invierno.
Pasa, y tú cada vez a menos,
lo siento en el abrazo
que tiene las bisagras descontentas,
en la mirada gris
con que coses mi ropa.
Lo siento en tus paredes desconchadas,
en los retratos:
porque sonríes lejos,
porque arrugas las fechas en tu carne,
porque te pasa un río de sombras
cuerpo abajo, vida abajo.
Es todo irremediable, aunque te quiero.

(C) Aurelio González Ovies
En presente
Voz: María García Esperón
Música: Kitaro
MMXI

Sólo tú sabes

Sólo tú sabes
lo que no escribo
cuando me encuentro solo
y te miro
y tu pelo se desborda como una cifra
de nieve.
Nadie descubrirá ese poema
entre los libros
que hablan nada más que de ti
en un idioma en blanco.

Me entristece el mundo

A Tuli

Me entristece el mundo.
Ya nunca más podremos ser jóvenes,
mirarnos con vergüenza
mientras estamos solos,
indagar en la noche el sabor de la niebla;
ya nunca más investigar tu cuerpo
cuando el sol te recorre como una lagartija
o conquistar las playas o abrazarnos
un segundo apenas sobre los cuchicheos
de las olas.
Qué pronto llega todo, qué pronto escapa,
sobre todo,
la belleza de estar viviendo a gusto,
de imaginarse libre mientras cruje el verano
y poder darte un beso más tarde de las once.
Y bordear tus rasgos
con la cintura azul de una genciana;
sobre todo, qué pronto muere el cuerpo.
Sí que me entristece
ver la luz reflejada en las tardes del agua
con forma de canción
o preguntarse a veces
donde os habrá esparcido el aullido del faro.
Es difícil palparse las estrías
y no acordarse un poco
de vuestra voz tostada como la adolescencia;
desenvolver un año encima de la mesa
y barajar a medias la nostalgia
y entrar en los perfumes
y marchar vida atrás por un domingo
en que no habita nadie
más que el viento.
Es verdad que me entristece,
que después de haber roto los recuerdos,
las cartas que escribíamos,
miramos si es posible
reconstruir la ausencia, los pliegos
en que hablabas
de no sé qué concierto
o el cierre del bar de los acantilados
donde siempre acudíamos a última hora.
Es verdad que me duele vuestra mirada turbia
de queimada y tabaco,
que mi puño se enrosca
como una caracola con el rumor
de vuestras carcajadas.
Y me entristece el mundo y más que nada
comprender tan así
que solamente somos un tópico
que oculta la rapidez del tiempo.

Lejos de nosotros

Lejos de nosotros hablarán de ti
tras los días grises.
Hablarán, mientras caiga la lluvia,
de tus ojos dibujados en griego,
de nuestra vida juntos al norte del pecado,
de tu cintura blanda como un banco de niebla.
Leerán el poema que siempre quise hacerte
y te sospecharán al modo de las diosas
de piel tostada que existieron
en las afueras de la tierra.
Lejos de nosotros, cuando la lluvia caiga
en nuestros nombres, sabrán que hemos estado.

Al otro lado del poniente

Al otro lado del poniente

hay un oráculo de dioses ilegales

que te explican en ático porqué se escapa

el tiempo.

No piden nada a cambio

de izarte en uno de sus templos para siempre

o convertir tu boca en un perfume

de hierbas consagradas.

Pregunta por el camino más olvidado

de la tierra y no mires lo que se queda atrás

hasta la luz del alba.

Regresar

Regresar, y encontrar vuestro olvido

con las puertas cerradas,

vuestros ojos de polvo mirándome, tal vez,

como a un desconocido.

Regresar, y saber que todo ha terminado

para siempre, que no puedo apostar nada a la vida,

que no volveréis nunca, que ya no seréis nunca.

Y aceptar que yo no he estado aquí

para mirar el tiempo en vuestro rostro,

para evitar el canto de los pájaros,

para romper las cartas de la muerte.

Regresar, y admitir que es tarde siempre

para esperar un poco,

que habéis dejado el cuerpo por la tierra,

que habéis seguido el rumbo de las hojas,

que habéis quedado atrás, definitivamente lejos.

Hoy como todos los días

Hoy como todos los días:

te levantas y piensas vagamente en todo lo que espera.

Nada. Esa es la palabra más llena,

nada como el polvo, como el humo,

como el silencio, nada como la vida misma,

como los cuentos de hadas, los mitos, las leyendas

y un etcétera largo. Nada como los días.

Quiero que no te apagues como todos nosotros.

Te llamaré la rosa y otra vez la rosa.

Argos

Los caseros no atienden a sus ojos, 

pero detrás de sus negras pestañas 

oculta una tristeza tan redonda 

que apenas le permite la mirada. 

Por eso algunas veces con la cola, 

cuando escucha el sigilo de las vacas, 

dibuja sobre el barro en que reposa 

retazos de impotencia y de desgana. 

Y poco a poco el giro de las moscas 

que rondan sobre él noche y mañana, 

le han dado un parecido con las cosas 

que a la muerte se pudren olvidadas. 

Su hocico respingón ya tiene forma 

del aullido más último del alma, 

y de aquella nariz de caracola 

tan única en los rastros de la caza, 

cuelga la transparencia de una gota 

que ya no puede secarse con la pata. 

Y aunque sigue esperando, de su boca

sale de vez en cuando esa palabra 

con que expresan los perros su derrota;

y lloriquea y cae y se levanta...