domingo, 19 de junio de 2011

Perfumes de la vida

                                    (Foto: Cecelia Webber)

Como la música y las fotografías, los olores nos trasportan en el tiempo, nos abren cajas, nos confitan años, nos hacen subir escaleras, nos encierran en habitáculos o nos obligan a saborear circunstancias y momentos que posiblemente no retornarán. La cal huele a verano, el agua de azahar huele a muerto. Los desvanes a simiente y a veneno. El carburo a pobreza. Las velas a desolación. Las tres carabelas -la Pinta, la Niña y la santa María- a enciclopedia. El miedo a franquismo, a practicante y a penicilina.

Los olores callan y sugieren tantas imágenes como las palabras. Las palabras huelen a origen, a pan blanco, a fuente, a deseo. Hay palabras que huelen como las rosas y palabras que punzan como espinas. Todo huele y duele si miramos atrás. Atrás huele a nada, a bóveda, a humedad, como la oscuridad y el olvido.

Las mañanas, cuando el aire era libre y puro, olían a eucalipto, como la enfermedad y la vejez y los hogares de aquellas personas angustiadas por la guerra, por la tuberculosis y por los males que atacaban al pulmón y los bronquios. A eucalipto, como los cuartos donde agonizaba algún cuerpo, con un manojo sobre la cabecera, bajo la indiferencia de los crucifijos. A escuela y a tiza, a pica de lápiz y ropa ahumada, a libreta y a botas de goma, a tinta y a pizarra y a brillantina.

Las caserías a levadura, a masera y a hule y a narvaso. A animales sumisos y a manzanas. Las caserías abrigaban, rodeadas de laureles y sabugos, una fragancia especial a tierra ácida, a leche recudida, a saco y estiércol, a perro abandonado.

Los atardeceres, aquellos atardeceres en los que nuestros nombres vibraban en boca de las madres, desprendían aliento a sartén y a tortilla francesa, a cebolla pasada con patatas nuevas, a lechuga tierna, a manjares silvestres, a torrijas, a tomates recién cogidos de la huerta, a litros de salud y de apetito. A luz lenta y armarios huérfanos, a hollín, a azúcar requemada. Los atardeceres, en general, a cocina, a fuego, a sed.

Los caminos poseían el perfume de la fruta y las bocanadas de la sombra, el amargor del verdín y la esencia, de vida, del barro. Despedían el rumor de la libertad, el incienso de la resina, el fragante dulzor del futuro.

El pasado huele a caléndulas y a madera. Los cementerios a nube y sueño. La juventud a lirio y a narciso. Mañana a limpio. Ayer a ceniza. Los rosarios a mayo. Las iglesias a consuelo. Febrero a frío y a nacimiento. Hay vivos que huelen a alcanfor y muertos que generan vida. Agosto a espiga. Julio a pérdida. En ocasiones es más puntual un olor que un instante. 
(La Voz de Asturias, 18/06/2011)


miércoles, 15 de junio de 2011

Dos mil era una fecha


Dos mil era una fecha
soñolienta, lejana,
como cuando en los días
de verano,
majestuosas
se aprecian
al fondo
las montañas.

Los mayores decían
que jamás llegaría,
que acabaría el mundo,
que habría una guerra
grande,
que quedarían las máquinas.

Y yo me preguntaba
si en el dos mil habría estrellas
y jilgueros
y campos de naranjas.
¿Cuántos años tendría entonces
yo?
¿Cómo estaría mi madre?
¿Seguirían abriéndose
 los libros?
¿Sería verdad lo de no morir
nunca?
¿Sería posible lo de cambiar
España?

Hablo de aquellos años
soñolientos.
¿Cuánto tiempo pasó?
¿Dónde lo habré vivido?

Había en un lugar
-contaban-
una mujer de blanco
en una curva.
Era hermosa. Sin cara.

Mitad del dos mil uno. La vida
                                  sí que pasa.





(C) Aurelio González Ovies
Nada
Voz: María García Esperón
Música: Chris Spheeris
MMXI

domingo, 12 de junio de 2011

Loles





El poeta Aurelio González Ovies dedica este álbum A todos los que sueñan en las engañosas verdades de la literatura. Un álbum ilustrado para todos los que aman la literatura y la escritura.










"A veces suceden mentiras tan ciertas...; a veces nos pasan verdades tan puras..."






Presentación del álbum ilustrado
Jueves, 16 de Junio a las 19,00h.


Intervienen:
Aída Elizabeth Falcón Montes, escritora
Ángela Sánchez, Pintar-Pintar Editorial

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